Le temps sera estival. Mon cousin me prêtera son fusil à pompe, je viserai la cible sans grand succès. Nous irons au ruisseau, tester un petit moulin... Ça nous mènera bien jusqu'à midi. Là, mon oncle nous servira une salade à l'ail et à l'huile d'olive – de l’ail, je n'en mange jamais à la maison ! D'un coup, mon oncle embrassera ma tante ; elle en rira d'allégresse.
L'après-midi, nous prendrons les vélos. M'éraflant avec une tôle, j'afficherai une nouvelle cicatrice – volontaire, bien sûr. On a les guerres qu'on peut ! Je suis capitaine de pas grand chose... Nous ferons halte, au bout du chemin. Cette flaque d'eau, ces briques en poudre... De quoi peindre des mammouths, sur la dalle de ciment.
Et puis je rentrerai.
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