Nos petits pas, de l'église au cimetière. Notre arrière grand-mère ouvre la route, dans une fourgonnette noire ; nous marchons en silence. Une heure durant, le prêtre a parlé d'elle. Je ne suis pas sûr de l'avoir reconnue.
La tombe ouverte, la plaque de marbre déposée sur le côté. Voilà, notre arrière grand-mère est morte. Les adultes l'ont veillée une pleine nuit. Ce matin encore, je l'ai vue, étendue sur son lit. L'air si fraîche, si vivante... Un détail clochait pourtant : les oreilles. Pas naturelles. Des oreilles ratées.
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