Virée sauvage. Là haut. A flanc de montagne, d'imprenables champs qui jamais ne devraient voir un bulldozer. Assis dans l'herbe, seul, au dessus du village. Seul, tétant le suc des fleurs jaunes.
Seul dans les prés. Quel mystère : mon inertie grandissante et cet immense appétit pour la nature ! Le suc des fleurs jaunes, les morilles, sous les vieux pommiers. Dedans ou dehors, j'ai infiniment le temps. Un jour, j'écrirai.
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