mercredi 31 août 2011

Fragments d'enfance - 17

Ripailles d'été. Le fil du couteau, sur une rotule à vif. Un chauve débite le jambon, en tranches épaisses. Ce jus savoureux, au fond des papillotes... Des adultes attroupés en terrasse, leurs voix, le jour s'attardant.
On me tend une flûte de champagne. Du champagne ! Juste un fond, mais à mon âge, quel honneur... Je savoure jusqu'à la dernière goutte. C'est fini.
Finie, la dalle fêlée du puits ! Finis l'anneau de pelouse rase, la cabine de déshabillage, l'escalier en fer-à cheval, les caches-caches dans les penderies... Les parents de ma cousine divorcent. La maison va passer à la belle-famille - et chacun se repliera sur son territoire.

Des voix familières, des notes de violoncelle, de l'autre côté du mur... Et moi ? Ma cousine, dois-je encore l'aimer ? 

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