Une dalle, sur l'ancien puits ; sa fêlure inquiétante. Plus haut, entre mur et maison, un passage sert de débarras. Les branchages s'y entassent, comme les vélos. De l'autre côté, la bâtisse a son entrée solennelle : un escalier en fer-à-cheval, desservant l'étage.
Maison de ma cousine, deux fois large comme la nôtre. Ces frises, ces moulures renaissance... A l'intérieur, des couloirs, une enfilade de chambres sur plusieurs niveaux. Toucher des étoffes, au fond des placards... Caches-caches à n'en plus finir.
Quelques heures encore, avant la fête. Ce crochet, au plafond de la cave... Pendu dans la fraîche pénombre, un cochon attend la tombée de la nuit.
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