Un lent mouvement circulaire, ou pour mieux dire, en ellipse. Dans l'air, je trace une route. Du bout du doigt. Chaque bosse me revient ; je peux ralentir le mouvement à l'infini. 50 premiers mètres en raidillon. A gauche, la droguerie. Une ferme juste au dessus ; sa paille, ses macérations... A droite, le boucher. Un coiffeur, puis le mur cerclant la butte.
Très vite, ce muret s'ouvre, laissant passer quelques marches. Un sentier coupe dans le pré. Le plus souvent, nous l'ignorons ; le chemin de pierre est plus commode. Une rambarde le sépare en deux voies de même largeur.
Je cueille une chélidoine, dont je ne connais pas le nom. Un peu de sève jaune suinte au bout de la tige. Je l'applique sur ma verrue ; il paraît que ça marche... J'empoigne la rampe rouillée – un tube granuleux. Mon ventre déborde de ma chemisette et je compte les pas.
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