Se rendre au grenier, par un large colimaçon. Trois premières marches taillées dans une roche noire, lissée par le temps. Les suivantes cimentées, les dernières de pierre frustre.
La tour tronquée disparaît sous la pente du toit. Pas de mâchicoulis, pas de poivrière, mais d'étroites fenêtres aux barreaux noirs. Presque des meurtrières... Mon grand frère y lance ses avions de papier.
En bas, côté cousins, une horloge suisse surplombe l'entrée. Le coucou sort selon son bon vouloir, les jours s'écoulent au rythme de mes inventaires.
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