Le bruit sourd d'une tondeuse. Franchissant la grille, je descends le long du mur. Chemin de graviers, pente douce, quelques poutres en guise de marches. Des vignes à ma droite, des poiriers, disciplinés par les lignes de fer. En bas, la maison de jardinier. J'ouvre la porte ; odeur de salpêtre. Fatras de meubles blancs, de jeux de plein air : boules, cordelette, raquettes... on s'en poudre les doigts !
A gauche, un portique surplombe le petit bois. Un mur s'ouvre, à quelques enjambées de la maisonnette. Un escalier descend dans les broussailles. Je l'emprunte, m'arrête en bas des marches. Une poignée de jeunes épicéas, le reste en friche.
Je remonte. Plus loin encore : la piscine, son plongeoir en bois. Le bruit des poules, tout au fond, dans leur enclos grillagé. Piscine pleine, piscine vide... En remontant un peu, la cabine de déshabillage aux allures de vieille chiotte. Voilà ma cousine, traînant dans l'herbe une corde à sauter.
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