Automne. Du salpêtre, des odeurs vermoulues. La rampe de l'escalier de fer. La corde de l'escalier de pierre, montant en hélice dans sa tour tronquée. Un poirier haut et noueux, ses fruits âpres, mal calibrés, durs comme des cailloux. Notre village à la Toussaint. Nos enfances dans le givre. L'enfance, paysage d'automne, plus que de printemps ?...
Une chape de brume au matin. Un jardin, aux allures de brousse. A petits pas dans les herbes hautes, l’enfant armé d'une faux. Fumées, bottes alourdies, mains froides qu'on ne sait où réchauffer. Un jour, j’écrirai. Comme on écrit dans la buée : quelques traits nets et ce flou autour. Ce flou dont on aimerait envelopper toute chose précieuse.
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