Au dessus du village, nous croisons parfois l'Imbécile heureux. Il marche, tout sourire. Nous interpelle, un bras levé... Maman le prend en stop, dans la Fiat 500. Randonneur infatigable, il accepte tout de même un coin de banquette. Son visage affiche une joyeuse insouciance.
Handicapé. J'entends ce mot, pour la première fois. Adulte, deviendrai-je de même un imbécile heureux ? Marcher, marcher, arpenter les routes, se suffire à soi-même...
L'Imbécile heureux, Maman ne veut pas qu'on l'appelle comme ça...
L'Imbécile heureux, Maman ne veut pas qu'on l'appelle comme ça...
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