En été, mon petit frère se tient au jardin. Il n'aime rien tant que de barboter dans le bassin en plastique. Ce bassin vert en forme de grenouille... Il y plonge ses mains. De longues mains animées de leur propre vie. Dix doigts qui se débattent dans l'eau, comme des pattes d'araignées. Il crie, il rit, il est un esprit libre, vivant dans une précaire euphorie.
Le voilà qui court vers le fond du jardin. Le voilà lancé sur une balançoire neuve, assez haut, assez fort pour déceler les pieds du portique. Mon oncle les coulera dans du béton, mon petit frère les décèlera à nouveau. Les années passeront dans ce mouvement de pendule, qui lui procure le plaisir immense, les éclats de joie folle.
Mon petit frère est handicapé. Est-ce que lui aussi, certains l'appellent Imbécile heureux?…
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