Mi-août. Un autre village, d'autres cousinages. Les mamans conversent, à l'ombre du platane. Passent des invités de marque, annoncés par un moteur ronflant... Ainsi vivent les bonnes familles, autour d'un point d'eau.
Ces dames dans des transats, leurs mollets couleurs de miel. Des cris d'enfants, forçant les ressorts du plongeoir. Tchi-tchi-tchi... l'arrosage automatique. Gazon ras, vert et dru. Les hommes s'approchent par intermittence, de blanc vêtus... Au loin le choc assourdi des balles de tennis.
Notre mère y goûte, du bout des lèvres : ni tennis ni bridge, juste la piscine. Une manière d'être et de ne pas être. Notre père la rejoint le temps d'un bref salut. Ses bras maigrichons, sa peau anglaise, plonger tout ça dans l'eau froide ?...
Juste un transat, pour lire Le Monde.
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