Petit air vif. Maman nous entraîne là haut, dans un monastère. Accueillis par des bonnes sœurs guillerettes, au sein de leur enclos. Parfum de myrrhe, cire fondue, fraîcheur de pierre, lumière de vitraux... Tout m'enivre.
Les demoiselles aux visages ronds. Leurs sourires, leur silence. Le bruit des sandales sur le caillou chaud. Odeur de champs, ombre d'épicéas... Cet artisanat, ces pots de grès, ces crèches... Des planches brutes sur les murs bruts.
Les sœurs vont par deux ou trois, tantôt furtives, tantôt causantes. Ma préférée s'appelle Catherine, celle de mon frère : Bruno. Des chants gracieux, le temps d’une messe, et nous voilà conviés à leur table.
La soupe, l'eau fraîche ; nous mangeons sans bruit. Des frites, les meilleurs jours.
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