Il sourit, nous nous approchons. Ses doigts habiles, ce silence qui accompagne ses mouvements... Il a face à lui les vertes montagnes. Il travaillera tant que la lumière est bonne. Calme profond. Une boucle, une touffe de poils... Le grand barbu prépare sa deuxième mouche.
Trois jours au plus, le Combi disparaît sous la fenêtre. Robe courte, petits collants, souliers à bouts ronds ; ma cousine ouvre une bouche de poisson. Il nous reste la soirée. Un croquet, une chandelle ?... Il nous reste un été, sinon l'enfance.
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