Au dessus du village, quelle vue !... Ces champs, à flanc de montagne. Ces fermes anciennes, ces bosquets, ces petits bois. D'autres champs encore, jusqu'aux épicéas, sous la ligne de crête. Un peu plus bas, au milieu des prés, les fruitiers noueux. La rosée des poires, à la Toussaint. Ces odeurs de mousse, quand perce le soleil...
Partager de pleines heures de lumière, cueillir des poires âpres, tavelées. Entre frères, entre cousins. Puis seul, en grandissant, quand la solitude révèle sa propre saveur...
Jusqu'au jour où, dans le pré, quelqu'un vient poser un premier parpaing.
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