Cahin-caha

Lumières d'hiver

2012-01-22T02:58:00.000-08:00

une goutte
à la pointe de chaque brindille
solstice d'hiver

pluie sur neige

la branche ployée se redresse

se redresse

ils sautent au dessus
du faisceau de projecteur
les enfants libres

En musique, 2012 !

2011-12-30T04:44:00.000-08:00

Une autre facette du talent de Barbarie Crespin : ses reprises de Barbara. Et le programme de ses prochains concerts à Paris.

• Mardi 31 janvier - Espace Kiron - Paris (75)
À 18h30 : débat
À 21h : "Barbarie, une femme qui chante Barbara"

• Mardis 7 & 14 février, 6, 13, 20 & 27 mars - Espace Kiron - Paris (75)
À 19h00 : "Barbarie, une femme qui chante Barbara"
À 21h15 : "Le Temps des Rêves"

2012 en musique

2011-12-30T04:35:00.000-08:00

Barbarie Crespin est prochainement en concert à Paris. Voici une de ses compositions, la Grille (paroles d'Anne Demortain), que vous pourriez entendre à cette occasion. 4 autres chansons sont de ma plume, dont Vivre.

En passant

2011-12-11T06:38:00.000-08:00

linoléum -

le silence

de ma chaussure gauche

Air E air

2011-11-21T09:38:00.000-08:00

train de banlieue -
la bouche ouverte
d'une poupée

Petit matin

2011-11-20T07:36:00.000-08:00

échos du jour -
le soleil
sur l'herbe floue

Sous le marbre écaillé...

2011-10-10T10:34:00.000-07:00

verrière -
un nuage s'avance
vers la trace de main

amphitéâtre vide -

l'élastique d'une chemise

claque

colonnades -

sous le marbre écaillé

un blanc de plâtre

emplissant la rotonde

l'écho d'une toux

grue de chantier -
le vol d'une tôle

hélas en short

la femme

aux jambes décroisées

pièges

2011-10-05T01:39:00.000-07:00

la lumière

accrochée aux tue-mouches -

brise du soir

bruit de plastoc -

le livreur de pizzas

sur un dos d'âne

Fragments d'enfance... c'est fini !

2011-10-02T10:15:00.000-07:00

Voilà, chers Cahin-cahistes, vous avez lu hier le dernier fragment.
La suite ? Une version "papier" du même texte, ou d'autres souvenirs ?...

En attendant, probable retour des haïkus dans les prochains jours.

A vous,
Paul

Fragments d'enfance - 47

2011-10-01T01:30:00.000-07:00

Ohé, ohé ! A grands gestes, il salue un copain, dont la seule vue le comble de joie. Une éclaircie, l’orage s’éloignant… L’Imbécile Heureux se fond là haut, tout là haut, dans l’ombre des épicéas. Voilà son affaire, son grand œuvre : traverser les saisons.

Un jour, j’écrirai.

Fragments d'enfance - 46

2011-09-30T01:29:00.000-07:00

Automne. Du salpêtre, des odeurs vermoulues. La rampe de l'escalier de fer. La corde de l'escalier de pierre, montant en hélice dans sa tour tronquée. Un poirier haut et noueux, ses fruits âpres, mal calibrés, durs comme des cailloux. Notre village à la Toussaint. Nos enfances dans le givre. L'enfance, paysage d'automne, plus que de printemps ?...

Une chape de brume au matin. Un jardin, aux allures de brousse. A petits pas dans les herbes hautes, l’enfant armé d'une faux. Fumées, bottes alourdies, mains froides qu'on ne sait où réchauffer. Un jour, j’écrirai. Comme on écrit dans la buée : quelques traits nets et ce flou autour. Ce flou dont on aimerait envelopper toute chose précieuse.

Fragments d'enfance - 45

2011-09-29T01:27:00.000-07:00

Bois de la cousine perdue. Le souvenir d'une partie de luge. Sur cette bosse, mon frère s'est abîmé le dos... Plus haut, l'escalier monte toujours au jardin. Tellement semblable à lui-même !... Suffirait-il de l'emprunter les yeux fermés, pour remonter le temps ? Sur la balançoire, avec ma cousine… plus haut, plus haut !

De retour. Vissée à un mur, la planche où mon oncle disposait ses canettes. Au sol, des tessons verts, des plombs ; derniers vestiges des tirs à la carabine. Quelques os ça et là, ces dents de vaches, que nous collections... Disent-ils vrai, ceux qui évoquent aux temps jadis de formidables banquets ? Et des carcasses balancées dans la friche…

Je m'abrite aux pieds d'un mur fruste, dévoré par les lierres. Un restant des remparts, dirait-on. Le bois grouille de vies anciennes, j'y croise une couleuvre, une salamandre... Cette friche, nous l'appelions la pente, ou chez les serpents. Je marche, je cherche mon serpent. Une vipère, par laquelle je m'enfuirais en silence, comme un petit prince.

Fragments d'enfance - 44

2011-09-28T01:17:00.000-07:00

Grandes enjambées, le teint hâlé, une bouille ronde, trop ronde ; l’Imbécile Heureux va sa route. Jusqu’à la chapelle ancienne, d'une pureté minérale. Sur la crête, surplombant le lac. Des framboises à portée de main, et toujours la résine entêtante.

Tous temps et tous chemins, le même élan, la même allégresse. Des souliers de vingt ans, sur les voies perdues. Cela fait bien vingt ans qu’il marche ainsi ! Ses pas d’arpenteur, entre l’enfance et l’âge adulte…

Fragments d'enfance - 43

2011-09-27T01:16:00.000-07:00

Tout palpite de vies anciennes. Mon oncle a clôturé l’orée du bois, ajoutant un portail. Il a creusé un sentier, bordé de troènes. Ce bois, nous l'abordions par la gauche, autrefois. Une dégringolade jusqu’à la liane, les cabanes, le grand épicéa. La conduite crevée, aux odeurs nauséabondes...

Un jour, la liane de lierre a cassé sous mon poids. Je me suis ramassé quelques mètres plus bas, souffle coupé. Des cabanes ne restent plus grand-chose ; deux ou trois clous dans les arbres... Je marche sur mes propres pas. Je marche sur mes pas, marchant sur d'autres pas, plus anciens encore.

Fragments d'enfance - 42

2011-09-26T01:15:00.000-07:00

Nous avions un bac à sable, à deux pas... D'année en année, le tas de sable diminuait, comme absorbé par le sol. Une petite bosse, des mauvaises herbes dans un cadre vermoulu.

Un jour, j'ai pris ce cadre à l’angle, et d’un coup je l’ai arraché à la terre. Les planches jouaient. Les équerres n'avaient aucune prise sur la fibre… Je l'ai soulevé. Ce n'était plus un carré, mais un vague losange.

Je l'ai fait pivoter au dessus du grillage, pour le balancer dans la friche. Là où vont toutes choses mortes : branchages, herbe coupée et tout ce que la rouille dévore…

J'aurais dû récupérer les vis.

Fragments d'enfance - 41

2011-09-25T01:14:00.000-07:00

Soleil de midi. Je m'acharne à nettoyer les parterres de roses, bien seul pour un tel labeur... En ferai-je la moitié ? J'arrache les mauvaises herbes, je casse les mottes. De loin, on me prendrait pour mon oncle... De loin.

Mal fixée, la tête de ma serfouette coulisse sur le manche. Elle glisse vers mes mains, quand je lève l'instrument. L'affaire d'une vis disparue… Je m’infiltre entre les racines, je racle des cailloux et soudain, j’exhume une relique. Ce petit camion-benne Tonka… Je le frotte, je gratte les roues avec des bouts de bois. La terre reste coincée autour des essieux.

Un chouette Tonka, enterré le long du mur. Je le passe au jet sous pression. Mon tee-shirt, mes bras piqués de boue ; j'en ai jusqu'aux lèvres. Ai-je joué avec ce camion, il y a cinq ou six ans ? Lequel de mes cousins l’a abandonné ici ?

Fragments d'enfance - 40

2011-09-24T06:33:00.000-07:00

Le temps sera estival. Mon cousin me prêtera son fusil à pompe, je viserai la cible sans grand succès. Nous irons au ruisseau, tester un petit moulin... Ça nous mènera bien jusqu'à midi. Là, mon oncle nous servira une salade à l'ail et à l'huile d'olive – de l’ail, je n'en mange jamais à la maison ! D'un coup, mon oncle embrassera ma tante ; elle en rira d'allégresse.

L'après-midi, nous prendrons les vélos. M'éraflant avec une tôle, j'afficherai une nouvelle cicatrice – volontaire, bien sûr. On a les guerres qu'on peut ! Je suis capitaine de pas grand chose... Nous ferons halte, au bout du chemin. Cette flaque d'eau, ces briques en poudre... De quoi peindre des mammouths, sur la dalle de ciment.

Et puis je rentrerai.

Fragments d'enfance - 39

2011-09-22T06:27:00.000-07:00

Un moineau vient de s'infiltrer dans la cuisine. Par audace, par inadvertance. Aussitôt, je bloque les issues. L'animal panique, se cogne aux carreaux. Je finis par l'attraper, tout étourdi. Que c'est émouvant ! Tenir entre mes paumes son corps menu... Pourtant, il n'est ni perdu, ni blessé. Ce n'est pas un oisillon tombé du nid ! C'est un adulte nerveux, au bec effilé.

Je le glisse dans la cage du canari. Tous deux se ressemblent ; presque la même robe. Presque, mais celle du moineau est plus fauve... Surtout, il fonce en tous sens, manquant de blesser le canari.

Vite, ouvrir cette cage ! J'attrape le moineau affolé et le reconduits au dehors. Je desserre l'étau de mes doigts. Pas un regard, aucune hésitation : il s'envole droit et haut, dans la lumière d'octobre. Et moi qui reste sans voix. De quoi aurait-il dû me remercier ?

Fragments d'enfance - 38

2011-09-21T13:33:00.000-07:00

Nous accrochons les rênes, les selles, au mur d'une remise. Odeur de cuir et de graineterie. Des sacs de pain rassis, de pommes, de carottes... La paille et le foin, entreposés au dessus de nos têtes. Je m'empare des étrilles. Nous pansons les chevaux. Retirons la crotte sous leurs sabots, démêlons leurs crinières.

La rampe, à pas mesurés : nous conduisons les bêtes aux écuries. Ce froid piquant, le souffle des haleines... Hedieehhh ! Herp ! Herp ! Ainsi le Parfumeur s'adresse à ses chevaux. Je remplis un seau, au tuyau d'arrosage. Dans un autre seau, mon grand frère verse les croquettes – odeur d'herbe sèche, nuage de poussière.

Les soubresauts d'une dernière brouette de foin. Des raclement de mâchoires, d'une fourche sur le ciment... Les chevaux aux boxes, le Parfumeur range son outillage. Dans quelques minutes, du crottin plein les guêtres, il s'écrira : Allez ! On va prendre le thé.

Fragments d'enfance - 37

2011-09-20T13:31:00.000-07:00

Un jour, j'écrirai.

Écrire, ou prendre la place de l'Imbécile Heureux ? Marcher, ainsi marcher des heures sans but. Ces routes oubliées, d’un gris pâle, ici ou là creusées par les orages… Non, je ne pourrais pas prendre sa place ! Je ne serais que son ombre triste...

Un jour, j'écrirai.

Fragments d'enfance - 36

2011-09-19T13:29:00.000-07:00

Cinq cent mètres plus haut...

Je verrais une chapelle ancienne, d'une pureté minérale. Poursuivant sur la crête, j’apercevrais le lac. Des framboisiers, le long du chemin. Et toujours la résine entêtante.

Cinq cent mètres plus haut, ça serait magnifique...

Fragments d'enfance - 35

2011-09-18T13:26:00.000-07:00

Virée sauvage. Là haut. A flanc de montagne, d'imprenables champs qui jamais ne devraient voir un bulldozer. Assis dans l'herbe, seul, au dessus du village. Seul, tétant le suc des fleurs jaunes.

Seul dans les prés. Quel mystère : mon inertie grandissante et cet immense appétit pour la nature ! Le suc des fleurs jaunes, les morilles, sous les vieux pommiers. Dedans ou dehors, j'ai infiniment le temps. Un jour, j'écrirai.

Fragments d'enfance - 34

2011-09-17T13:24:00.000-07:00

Nos petits pas, de l'église au cimetière. Notre arrière grand-mère ouvre la route, dans une fourgonnette noire ; nous marchons en silence. Une heure durant, le prêtre a parlé d'elle. Je ne suis pas sûr de l'avoir reconnue.

La tombe ouverte, la plaque de marbre déposée sur le côté. Voilà, notre arrière grand-mère est morte. Les adultes l'ont veillée une pleine nuit. Ce matin encore, je l'ai vue, étendue sur son lit. L'air si fraîche, si vivante... Un détail clochait pourtant : les oreilles. Pas naturelles. Des oreilles ratées.

Fragments d'enfance - 33

2011-09-16T08:09:00.000-07:00

Ma grande tante, j'aime lui rendre visite en fin de journée. Elle me propose un Schweppes, je vais le chercher à la cuisine. Pas une mouche, pas une guêpe. Dans le frigidaire, tout est rangé avec soin, coiffé d'une feuille d'aluminium. Les tiroirs roulent sans effort, je trouve aisément un décapsuleur. Rien n'encombre l'évier, ou le plan de travail.

Je savoure ma boisson ; mon grand oncle et ma grande tante s'enlisent dans une partie de scrabble. Jeu sans issue, mots consanguins tassés dans quelques centimètres carrés. Soudain le coup de génie. Elle, le plus souvent. Lumineuse intelligence...

De partie en partie, elle accroît son avance. On parie quelques centimes, pour pimenter le jeu. Voilà que mon grand oncle se lève, maussade. Ah, la bougresse ! Il dispose une bûche dans la cheminée, se tourne vers moi : Tu dînes avec nous ? J'ai une viande formidable.

Fragments d'enfance - 32

2011-09-15T09:55:00.000-07:00

En été, mon petit frère se tient au jardin. Il n'aime rien tant que de barboter dans le bassin en plastique. Ce bassin vert en forme de grenouille... Il y plonge ses mains. De longues mains animées de leur propre vie. Dix doigts qui se débattent dans l'eau, comme des pattes d'araignées. Il crie, il rit, il est un esprit libre, vivant dans une précaire euphorie.

Le voilà qui court vers le fond du jardin. Le voilà lancé sur une balançoire neuve, assez haut, assez fort pour déceler les pieds du portique. Mon oncle les coulera dans du béton, mon petit frère les décèlera à nouveau. Les années passeront dans ce mouvement de pendule, qui lui procure le plaisir immense, les éclats de joie folle.

Mon petit frère est handicapé. Est-ce que lui aussi, certains l'appellent Imbécile heureux?…

Fragments d'enfance - 31

2011-09-14T05:10:00.000-07:00

Au dessus du village, nous croisons parfois l'Imbécile heureux. Il marche, tout sourire. Nous interpelle, un bras levé... Maman le prend en stop, dans la Fiat 500. Randonneur infatigable, il accepte tout de même un coin de banquette. Son visage affiche une joyeuse insouciance.

Handicapé. J'entends ce mot, pour la première fois. Adulte, deviendrai-je de même un imbécile heureux ? Marcher, marcher, arpenter les routes, se suffire à soi-même...

L'Imbécile heureux, Maman ne veut pas qu'on l'appelle comme ça...

Fragments d'enfance - 30

2011-09-13T10:19:00.000-07:00

J'ai conçu un piège à guêpes, pour nos déjeuners au dehors. Une simple bouteille en plastique, son goulot coupé, renversé en entonnoir. Au fond stagne un peu de sirop. Plusieurs insectes luttent, s'extirpent, retombent...

Hier, Maman a avalé une guêpe. J'ai tout vu : la bouche ouverte, l'insecte sur la tartine... J'ai tout vu et je n'ai rien dit.

Maman a filé chez la pharmacienne, contenant sa panique. Elle connait son affaire, la brave dame ; quelques mots et Maman est repartie, rassurée. Une piqûre en bout de langue, c'est sans danger ! Tandis qu'une piqûre dans la gorge...

Quand j'étais petit, je craignais toujours d'avoir tué quelqu'un.

Fragments d'enfance - 29

2011-09-12T05:28:00.000-07:00

Le jardin à qui le cultive. Notre grand-mère joue du sécateur. Elle taille les rosiers, mais ne sait que faire des branchages. Abandonnés sur place, le plus souvent. Les branchages, c'est du gros œuvre, du travail d'homme… Au mois d'août, elle a tenté de les brûler en tas. Une épreuve pour le gazon, noirci sur plusieurs mètres.

Rien de dramatique : du trèfle, des pissenlits, ça pousse tout seul. A tout instant, notre grand-mère se penche ; encore un trèfle à quatre feuilles ! Et moi qui n’en ai jamais cueilli un seul… Pour les cyclamens aussi, elle a l’œil ! Dès que possible, nous en cherchons en montagne.

Sous-bois abruptes. Des heures à guetter la touche violette… Quand notre grand-mère se penche, ses fesses doublent de volume.

Fragments d'enfance - 28

2011-09-11T05:16:00.000-07:00

Depuis que les cousins sont partis, le jardin est à qui le cultive. Notre oncle s'attaque toujours au lourd - tronçonnage, désherbage – mais son potager est à l’abandon. Les planches qui l'encadraient cèdent l'une après l'autre. Je tente quelques carottes, semées à la va-vite... Petite joie : les fanes sortent de terre.

Ma plus longue carotte a la taille d'un radis. Malgré tout, je plante des arbustes, aux coins du terrain. Cassis, framboisier... Sans entamer ce carré de pelouse brûlante, auxquels les adultes tiennent tant. Nous avons pourtant la peau claire ; aucun de nous ne s'expose au soleil...

Fragments d'enfance - 27

2011-09-10T05:14:00.000-07:00

Rituel immuable ? Un ample mouvement circulaire nous ramène au village. Notre grand-mère conduit toujours la Fiat blanche, taillée à la serpe. Une autre, plus récente, la remplacera bientôt - même couleur, mais bicorps. Nous collerons sur la tôle intérieure une tortue bariolée, acheté dans une station-service. Un gobelet en plastoc, coincé en haut de vitre, battra le carreau de ses ailes...

Une dernière fois, la vieille 124 entame l'ellipse. La voilà qui tombe en panne ! Sur le faux-plat, à moins d'un kilomètre de la maison... Notre grand-mère se charge de monter à pieds. Elle doit revenir dans quinze minutes, avec l'oncle aux tournevis... Nous patientons sur la banquette arrière.

Une demi-heure s'écoule, personne ne vient.

Fragments d'enfance - 26

2011-09-09T05:11:00.000-07:00

En fin d'après-midi, nous cessons nos barbotages. D'anciennes écuries hébergent les vestiaires. Dans chaque cabine, un sol de planches à clairevoie, posées sur des galets. Tout au fond, une carriole, que nous sortons aux biceps. Elle crisse sur les graviers, laisse dans l'herbe la profonde empreinte de ses roues. Qui sera cheval, qui sera cocher ?

Cheveux bouclés, langue bien pendue, une petite cheftaine nous convie à son spectacle de magie. Au grenier, sa mallette d'illusionniste : foulards, cartes truquées... Longtemps, ses tours nous tiennent en haleine...

Une bourde nous dévoile la carte à deux faces.

Fragments d'enfance - 25

2011-09-08T10:04:00.000-07:00

Mi-août. Un autre village, d'autres cousinages. Les mamans conversent, à l'ombre du platane. Passent des invités de marque, annoncés par un moteur ronflant... Ainsi vivent les bonnes familles, autour d'un point d'eau.

Ces dames dans des transats, leurs mollets couleurs de miel. Des cris d'enfants, forçant les ressorts du plongeoir. Tchi-tchi-tchi... l'arrosage automatique. Gazon ras, vert et dru. Les hommes s'approchent par intermittence, de blanc vêtus... Au loin le choc assourdi des balles de tennis.

Notre mère y goûte, du bout des lèvres : ni tennis ni bridge, juste la piscine. Une manière d'être et de ne pas être. Notre père la rejoint le temps d'un bref salut. Ses bras maigrichons, sa peau anglaise, plonger tout ça dans l'eau froide ?...

Juste un transat, pour lire Le Monde.

Fragments d'enfance - 24

2011-09-07T09:52:00.000-07:00

Une maison absorbée par la nature. Cette profusion de fleurs en terrasses, et tout autour, l'étau d'un bois d'épicéas.

Le maître des lieux nous entraîne au jardin. Nous longeons l'allée ombragée, un chien sur nos talons. Bâton en main, l’homme tue limace après limace. Choses molles couleur rouille, engluées dans leurs viscères... Clac, et clac !

Retour à la fraîche pénombre. Des tapisseries florales, aux murs des chambres. La lumière tamisée, les odeurs de bois ciré, de confiserie. Des passereaux, des écureuils aux fenêtres...Oubliées, les limaces ! L'intérieur est un havre.

Maison hamac, perdue entre les arbres.

Fragments d'enfance - 23

2011-09-06T09:47:00.000-07:00

Petit air vif. Maman nous entraîne là haut, dans un monastère. Accueillis par des bonnes sœurs guillerettes, au sein de leur enclos. Parfum de myrrhe, cire fondue, fraîcheur de pierre, lumière de vitraux... Tout m'enivre.

Les demoiselles aux visages ronds. Leurs sourires, leur silence. Le bruit des sandales sur le caillou chaud. Odeur de champs, ombre d'épicéas... Cet artisanat, ces pots de grès, ces crèches... Des planches brutes sur les murs bruts.

Les sœurs vont par deux ou trois, tantôt furtives, tantôt causantes. Ma préférée s'appelle Catherine, celle de mon frère : Bruno. Des chants gracieux, le temps d’une messe, et nous voilà conviés à leur table.

La soupe, l'eau fraîche ; nous mangeons sans bruit. Des frites, les meilleurs jours.

Fragments d'enfance - 22

2011-09-05T10:00:00.000-07:00

Chez les voisins. Leur fille déroule sur la table une bande d’essuie-tout. Le long de cette route blanche, nous répartissons un plein baril de Schtroumpfs.

Retenus à déjeuner. Ce jour là, mon frère est un modèle de courtoisie. Pourquoi me prend-t-il de frapper mon assiette, avec les couverts ? Une heure durant, je me comporte comme un malappris. Jusqu'au verdict : Eh bien, on ne t'invitera plus.

Pour la première fois peut-être, le goût de l'irréparable.

Fragments d'enfance - 21

2011-09-04T10:00:00.000-07:00

Les voisins ont bâti une maison neuve. En devanture, plusieurs tas de bois. Une scie circulaire au bruit strident. Un escalier extérieur ; l'entrée est à l'étage... Ici vit leur fille, plus ou moins l'âge de mon grand frère.

Elle nous accompagne dans nos jeux. Ensemble, nous construisons des cabanes au fond du bois : Fort Apache, Fort Alamo... La première, surtout, m'enthousiasme. Rien de sophistiqué : des planches clouées entre quatre arbres, un panneau de fibre ondulé, en guise de toit...

Évoquant ce panneau, je parle de gouttière. Elle me reprend : T'as fini de raconter des salades ? Il n'y a pas de gouttière à Fort Alamo ! La fille des voisins est vraiment belle, ses mots n'en sont que plus blessants.

Fragments d'enfance - 20

2011-09-03T11:48:00.000-07:00

Mon oncle s'aménage des refuges. Nous verrons disparaître huit mètres carrés de jardin, sous une dalle de béton. Se dresser une cabane aux allures de chalet. Plus pratique pour la tondeuse.

Garage-atelier. Cave et chaudière. Mon oncle a délimité ses espaces d'homme. La clef de la cave est une clef d'homme. J'aime la prendre en main, sentir son poids, sa résistance dans la serrure.

Mon oncle et ma tante ont en devanture une profonde cour gravillonnée. On y pose des chaises longues, on y bricole sur des tréteaux. Le cousin vit dans ce tampon, entre maison et rue, vélo et ballon...

Mon oncle habite le bois, le garage, la cabane, la cave. Les coups de feu de sa carabine, le ronflement de sa tronçonneuse couvrent nos voix.

Fragments d'enfance - 19

2011-09-02T09:38:00.000-07:00

Une clef minuscule. La porte vitrée pivote sans bruit. Certains livres ont des fleurs de lys sur la tranche. Ceux qui m'intriguent le plus sont rangés en bas, dans la partie cachée du meuble. Des livres de famille, alignés sur deux rayons. Bon-papa les a recouverts d'une toile cirée jaune. Mon propre nom, sur les étiquettes !...

Des œuvres signées de nos aïeuls. J'interroge mes parents, sans en apprendre beaucoup plus. Des poèmes, des souvenirs... C'est assez pour me satisfaire. Nulle urgence à tout lire. Les ouvrir, les refermer, c'est déjà bien. Ces couvertures jaunes me parlent du passé. De l'avenir aussi ?

Bon-papa. Ainsi, sûrement, je l'aurais appelé...

Fragments d'enfance - 18

2011-09-01T10:35:00.000-07:00

Il arrive la nuit, une semaine après nous. Au matin, on entend glouglouter sa cafetière italienne. On sait qu'il est rentré. En pyjama, dans la cuisine. Lisant le quotidien. Son pyjama a un col de chemise, on y nouerait une cravate... Quelques rougeurs, sur ses joues grises. Il a le poil dru, un rasoir électrique ne fait pas de miracle.

Papa. Parfois, je le regarde se raser. L'appareil tourne, entraînant la peau souple dans son tourbillon. A la fin, quand il le vide, une poudre noire tombe sur l'émail. Papa nettoie son rasoir avec une brosse minuscule. Un peu d'eau emporte les poils finement hachés.

Il se passe sur les joues un after-shave à l'odeur pharmaceutique. Une lotion, dans le crêpe de ses cheveux. Ses dents, il les brosse avec une pâte gingivale au goût salé. Je ne suis plus là pour le reste... Quoique : ne l'ai-je pas surpris une ou deux fois se lavant les fesses dans le lavabo ?

Fragments d'enfance - 17

2011-08-31T11:29:00.000-07:00

Ripailles d'été. Le fil du couteau, sur une rotule à vif. Un chauve débite le jambon, en tranches épaisses. Ce jus savoureux, au fond des papillotes... Des adultes attroupés en terrasse, leurs voix, le jour s'attardant.

On me tend une flûte de champagne. Du champagne ! Juste un fond, mais à mon âge, quel honneur... Je savoure jusqu'à la dernière goutte. C'est fini.

Finie, la dalle fêlée du puits ! Finis l'anneau de pelouse rase, la cabine de déshabillage, l'escalier en fer-à cheval, les caches-caches dans les penderies... Les parents de ma cousine divorcent. La maison va passer à la belle-famille - et chacun se repliera sur son territoire.

Des voix familières, des notes de violoncelle, de l'autre côté du mur... Et moi ? Ma cousine, dois-je encore l'aimer ?

Fragments d'enfance - 16

2011-08-30T10:26:00.000-07:00

Une dalle, sur l'ancien puits ; sa fêlure inquiétante. Plus haut, entre mur et maison, un passage sert de débarras. Les branchages s'y entassent, comme les vélos. De l'autre côté, la bâtisse a son entrée solennelle : un escalier en fer-à-cheval, desservant l'étage.

Maison de ma cousine, deux fois large comme la nôtre. Ces frises, ces moulures renaissance... A l'intérieur, des couloirs, une enfilade de chambres sur plusieurs niveaux. Toucher des étoffes, au fond des placards... Caches-caches à n'en plus finir.

Quelques heures encore, avant la fête. Ce crochet, au plafond de la cave... Pendu dans la fraîche pénombre, un cochon attend la tombée de la nuit.

Fragments d'enfance - 15

2011-08-29T10:03:00.000-07:00

50 premiers mètres en raidillon. Cette fois, nous sommes à vélo ; je force à chaque tour de pédale. La route amorce une courte descente, le long du bois. Bien vite, elle remonte en faux plat. Le mur d'enceinte s'efface, réapparaît. De l'autre côté : des champs, des haies, d'autres champs s'élevant, jusqu'aux premiers épicéas.

J'avance par à-coups, rouge et suant. Le balancement de mon frère, dix mètres devant moi. Au tournant, le marronnier, son banc de pierre... Ce cimetière où repose notre arrière grand-père. D'un coup, ça vire à droite, c'est raide, ça surplombe la vallée. Mon frère est déjà loin.

Je marche, le souffle et les mollets coupés, tenant la bicyclette au guidon. Le muret à gauche est un simple parapet de pierre sèche. A droite, c'est du rempart. La route est étroite. Ça tourne fort, voilà le village.

En selle !

Fragments d'enfance - 14

2011-08-28T09:59:00.000-07:00

Que se passe t-il ici, entre mi-juin et mi-septembre ? Rien. Et ce rien m'est délicieux. Je traverse le jardin de ma cousine. Bosselé, plein d'ombrages et de vastes pelouses. Gazon dru. Je passe entre les cerisiers...

Le papa de ma cousine tond un anneau ; nous pourrons faire la course. Mon frère arrive toujours en tête, mais cette piste si nette... Cette odeur d'herbe coupée...

Demain, la tondeuse terminera son travail. L'anneau disparaîtra. Le tas d'herbe révélera au premier coup de pieds son douceâtre parfum de pourriture.

Fragments d'enfance - 13

2011-08-27T09:57:00.000-07:00

Le bruit sourd d'une tondeuse. Franchissant la grille, je descends le long du mur. Chemin de graviers, pente douce, quelques poutres en guise de marches. Des vignes à ma droite, des poiriers, disciplinés par les lignes de fer. En bas, la maison de jardinier. J'ouvre la porte ; odeur de salpêtre. Fatras de meubles blancs, de jeux de plein air : boules, cordelette, raquettes... on s'en poudre les doigts !

A gauche, un portique surplombe le petit bois. Un mur s'ouvre, à quelques enjambées de la maisonnette. Un escalier descend dans les broussailles. Je l'emprunte, m'arrête en bas des marches. Une poignée de jeunes épicéas, le reste en friche.

Je remonte. Plus loin encore : la piscine, son plongeoir en bois. Le bruit des poules, tout au fond, dans leur enclos grillagé. Piscine pleine, piscine vide... En remontant un peu, la cabine de déshabillage aux allures de vieille chiotte. Voilà ma cousine, traînant dans l'herbe une corde à sauter.

Fragments d'enfance - 12

2011-08-26T09:55:00.000-07:00

Un lent mouvement circulaire, ou pour mieux dire, en ellipse. Dans l'air, je trace une route. Du bout du doigt. Chaque bosse me revient ; je peux ralentir le mouvement à l'infini. 50 premiers mètres en raidillon. A gauche, la droguerie. Une ferme juste au dessus ; sa paille, ses macérations... A droite, le boucher. Un coiffeur, puis le mur cerclant la butte.

Très vite, ce muret s'ouvre, laissant passer quelques marches. Un sentier coupe dans le pré. Le plus souvent, nous l'ignorons ; le chemin de pierre est plus commode. Une rambarde le sépare en deux voies de même largeur.

Je cueille une chélidoine, dont je ne connais pas le nom. Un peu de sève jaune suinte au bout de la tige. Je l'applique sur ma verrue ; il paraît que ça marche... J'empoigne la rampe rouillée – un tube granuleux. Mon ventre déborde de ma chemisette et je compte les pas.

Fragments d'enfance - 11

2011-08-25T10:54:00.000-07:00

Se rendre au grenier, par un large colimaçon. Trois premières marches taillées dans une roche noire, lissée par le temps. Les suivantes cimentées, les dernières de pierre frustre.

La tour tronquée disparaît sous la pente du toit. Pas de mâchicoulis, pas de poivrière, mais d'étroites fenêtres aux barreaux noirs. Presque des meurtrières... Mon grand frère y lance ses avions de papier.

En bas, côté cousins, une horloge suisse surplombe l'entrée. Le coucou sort selon son bon vouloir, les jours s'écoulent au rythme de mes inventaires.

Fragments d'enfance - 10

2011-08-24T10:42:00.000-07:00

L'escalier de fer est laqué d'un vert grille-de-jardin. Sur chaque marche, le relief des chevrons antidérapants. Au fil des années, les motifs s'estompent. Là où nos talons s'acharnent apparaissent des îlots argentés, bordés de points de rouille.

Une corde en guise de rampe, dans l'escalier de pierre. Combien de oh-hisse, oh-hisse, pour la faire glisser dans les anneaux forgés !...

Fragments d'enfance - 9

2011-08-23T10:30:00.000-07:00

Le ronron d'une Fiat 500, sur les routes de montagne. Chaque jour d'été, Maman au volant, nous traversons trois villages. Le skaï des sièges nous fait transpirer ; on s'aère en ouvrant le toit.

Quand nos parents se sont disputés, la conduite de Maman s'en ressent. Bien plus nerveuse. Quelle aubaine ! Nous ne quittons pas l'aiguille des yeux. En ligne droite, la voiturette cherche ses limites. 90... 95... Hourra !

Poney-club. Des noisetiers bordent le manège. Mon grand frère selle le shetland. Lancé à pleine vitesse, tirant le maximum de ses pattes courtaudes, il peut arriver en tête.

Le shetland ressemble à la Fiat 500...

Fragments d'enfance - 8

2011-08-22T10:24:00.000-07:00

Le progrès, cette lave dure et noire...

Ici, un mur abattu, là, un commerce changeant de nom. Rien de plus, les premiers temps. Puis à l'approche des années 80, dans le bas village, tout s'affole. Voici que sort de terre un premier immeuble ; les gens doivent bien vivre quelque part...

Dans sa partie haute, le village bouge peu. Mais son enceinte de verdure mincit, mincit... Un jour, les villageois partiront. Pressés de bâtir ça et là, ils se réveilleront environnés d'une molle banlieue.

Tout de même, six ans, n'est-ce pas un peu tôt pour entrer en nostalgie ?

Fragments d'enfance - 7

2011-08-21T10:13:00.000-07:00

Aux beaux jours, on refait l'asphalte de la rue. Tous les trois ans, peut-être ? Un moteur au bruit sourd, une puissante odeur de réglisse brûlé. La lente marche du rouleau compresseur, sous nos yeux d'enfants...

Tous les trois ans, l'asphalte gagne un mètre. Au fond du village, avant le Coq, là où la rue se transforme en chemin. Comme une coulée de lave noire, mordant sur les caillasses. La lave refroidie, je mesure son progrès.

Le progrès, cette chose lisse et froide, sous mes semelles...

Fragments d'enfance - 6

2011-08-20T01:10:00.001-07:00

J'ai enterré le moineau mort, dans une boite à savon. Il y a déjà deux ans... Pauvre petit oiseau ! Je ne voulais pas que des choses le dévorent. Sur le plastique, mon scotch soigneusement appliqué dessinait une croix.

Ce matin, la curiosité l'emporte. Exhumer le cercueil, essuyer la terre avec les doigts. D’un ongle sale, décoller la croix de scotch. Elle a si bien produit son effet ! Rien n'est entré ; pas un vers, pas une bulle d'air.

Les os baignent dans une gelée orange.

Fragments d'enfance - 5

2011-08-19T02:01:00.001-07:00

Il sourit, nous nous approchons. Ses doigts habiles, ce silence qui accompagne ses mouvements... Il a face à lui les vertes montagnes. Il travaillera tant que la lumière est bonne. Calme profond. Une boucle, une touffe de poils... Le grand barbu prépare sa deuxième mouche.

Trois jours au plus, le Combi disparaît sous la fenêtre. Robe courte, petits collants, souliers à bouts ronds ; ma cousine ouvre une bouche de poisson. Il nous reste la soirée. Un croquet, une chandelle ?... Il nous reste un été, sinon l'enfance.

Fragments d'enfance - 4

2011-08-18T01:08:00.000-07:00

Mon grand frère, au trapèze, fait le cochon pendu. La journée s’étire. Je pousse une cousine sur sa balançoire, et comme on se lasse, nous montons chez elle.

Cousine aux cheveux bruns et luisants… Dressée sur la pointe des pieds, elle écarquille les yeux. Un Combi garé sous la fenêtre ? Le grand barbu est de passage.

Le grand barbu. Son oncle, son parrain, peut-être. Ici, il retrouve une chambre de passage. Une base arrière de fin de saison.

Des ridules, des sourcils drus. Avec quel art le grand barbu assemble ses mouches ! Un fil de nylon entre les lèvres, il tourne autour du hameçon, fignole des petites ailes en duvet, des yeux microscopiques... Et la mouche rejoint son casier.

Fragments d'enfance - 3

2011-08-16T03:47:00.001-07:00

Au dessus du village, quelle vue !... Ces champs, à flanc de montagne. Ces fermes anciennes, ces bosquets, ces petits bois. D'autres champs encore, jusqu'aux épicéas, sous la ligne de crête. Un peu plus bas, au milieu des prés, les fruitiers noueux. La rosée des poires, à la Toussaint. Ces odeurs de mousse, quand perce le soleil...

Partager de pleines heures de lumière, cueillir des poires âpres, tavelées. Entre frères, entre cousins. Puis seul, en grandissant, quand la solitude révèle sa propre saveur...

Jusqu'au jour où, dans le pré, quelqu'un vient poser un premier parpaing.

Fragments d'enfance - 2

2011-08-15T01:51:00.000-07:00

C'est un ample et gracieux mouvement. Dans la poussière de la vitre, du bout du doigt, je trace une ellipse. De même, la Fiat 124 de notre grand-mère suit sa route de campagne : de gauche à droite, de droite à gauche... Route bosselée. Chemin goudronné, plus que route, mais la courbe est belle. Elle ceinture le village par la gauche, puis le traverse.

Dans la poussière, du bout du doigt... Cent mètres raides amorcent la montée. On redescend à peine ; ce qu'il faut d'élan pour un kilomètre de faux plat. Au cimetière, la route vire à droite et se fait rampe. Une grimpée au pied des fortifications, le fossé côté gauche...

Ces cimes blanches, dans le rétroviseur. Nous y voilà.

Fragments d'enfance

2011-08-14T03:09:00.000-07:00

Quand j'étais petit, je tuais les oiseaux. Sans le vouloir. Sans rien y comprendre. Au jardin, sur une route de campagne, je ramassais l'oisillon tombé du nid. L'adulte blessé, parfois... Je le tenais au chaud entre mes deux paumes. Mon cœur bondissait comme le sien ; j'étais un sauveur.

Chemin du retour. Dans quelques heures, l'oiseau serait apprivoisé. Une blessure visible ? Je la nettoyais au coton imbibé d'alcool. Dans son bec minuscule, je fourrais une bouillie de jambon. En vain ; il refusait d'avaler. Je le logeais dans une cagette renversée. Un mot tendre, avant d'éteindre la lumière...

Le lendemain, il était mort.

Bulletin météo

2011-07-28T02:53:00.000-07:00

ville endormie -
les artères sans âge

plus large ce matin

la fissure du savon

terminus -

des coulures sous le tag

linge à sécher -
une baguette molle

tournant l'écharpe pour pisser -

la neige

tours de pédaliers -

une selle

sous une minijupe

une selle
disparaît sous une jupe -
les beaux jours

bancs rapprochés -

mon genou

dans sa fesse

la lenteur

du pont tournant -

pluie fine

Des petites choses...

2011-06-20T06:52:00.000-07:00

doublée par deux trottinettes
la péniche

aux pieds des racines

les dalles entrouvertes

la vieille en mini jupe
Des caniches à ses jambes

Enfin la pluie !

2011-06-07T03:39:00.001-07:00

jour de pluie -

le bleu éteint

d'un gyrophare

En vadrouille

2011-05-24T01:26:00.000-07:00

barre de céréales

le sourire

du bébé mendiant

Oradour
au ciel les cerises vertes
et l'avion

avant l'épreuve

un signe de croix en douce

café terrasse

on rappelle un chien

anglophone

Grain de pluie

2011-05-12T05:24:00.000-07:00

tête vide -
un grain du bâton de pluie
tombe sans prévenir

Mai

2011-05-06T00:31:00.000-07:00

entre deux stations
un baiser se balance
en cadence

Avril

2011-04-16T05:54:00.000-07:00

vent vert -
cherchant des yeux
la ciboulette

Miss haïku

2011-04-03T11:24:00.000-07:00

Il y a plein de blogs, mais il n'y a qu'une Miss haïku.

Pleine lune

Cachée derrière les toits

Un pas de côté

Redoux

2011-02-17T03:09:00.000-08:00

le chat s'étire
au soleil du cimetière -
redoux

allées du Père Lachaise -

les fourgonettes de service

se tirent la bourre

redoux -

la mousse d'un vert lumineux

derrière les caveaux

Tanka ?

2011-02-07T01:50:00.000-08:00

par deux ou par trois
ses petits coups de ciseaux
les odeurs fraiches
le silence de ces doigts
dans mes cheveux

Jours de poisse

2011-02-03T04:55:00.000-08:00

la lune
dans l'antenne télé -
bredouille

trottoir crasseux -

la corde au cou

du chien mendiant

un tunnel

sans prévenir -

la page noire

il neige

sous les lampadaires

nos pas muets

ces épines -
je ne supporte pas
la vue du sang

ce soir au moins

il boira de la soupe -

Halloween

Pluie verglaçante, renku d'hiver

2011-01-19T05:33:00.000-08:00

A l'initiative de Philippe Quinta,

avec la complicité de Monika Thoma-Petit, Danièle Duteil, Michel Duflo et anna,

par délà l'océan grâce à la magie des ondes,

l'expérience, six semaines durant, de ce renku d'hiver : Pluie verglaçante.

Soyez juges...

pluie verglaçante

Montréal à l'heure de pointe

une grande patinoire

Monika

sur le pare brise givré

l'enfant grave son prénom

Phil

aujourd’hui encore

un petit mot sous sa porte

- des pattes de mouche

Danièle

ce geai sur le toit

un tour sur lui-même et plonge

Paul

lune froide

sous l'aile du corbeau

quelques minutes à l'abri

anna

passant devant la cuisine

une odeur de pot-au-feu

Michel

vider les gouttières -

les dernières feuilles sèches

le vent les emporte

Monika

deux témoins, à son mariage,

sa mère et son fox terrier

Phil

ton souffle

au creux de mon ventre

déjà l’heure ?

Danièle

de l'écran à son doigt

un cil

Paul

coup de fusil

loin sur le versant

la terre rougit

anna

dans son attaché-case

un nez de clown

Michel

nuit des Perséides

immobile la lune

au fond de l'eau

Monika

bleuets de Mistassini

enrobés de chocolat

Monika

le garçon s'acharne

sur le tube de dentifrice

vide

Phil

sans cesse lui revient en tête

le Prélude de Bach

Danièle

un lièvre

dans les jacinthes sauvages -

nous nous reverrons

Paul

de la vallée vers le sommet

les rhododendrons éclosent en dégradé

anna

coiffeur pour dames

plongée dans son horoscope

mercure en gémeaux

Michel

de retour sur nos écrans

La vie en rose de Piaf

Monika

après l'averse

le merle sort du buisson

de Pyracantha

Phil

pour surprendre le vieux chat

il joue du clairon à tue-tête

Danièle

une plume

enchâssée dans la glace

son cœur fait des bonds

Danièle

rives blanches

le bruit lourd d'un vol de cygnes

Paul

livres et poussière

ne laissent aucune place

sur les vieilles étagères

anna

ruines du champ de guerre

deux libellules s'accouplent

Michel

au lieu d'aller au musée

ils vont s'amuser un peu

autrement

Monika

une mention honorable

au concours du Mainichi

Phil

veillée d’Halloween

un mince croissant éclaire

la cime des lauriers

Danièle

il a repris de la soupe

pour la première fois

Paul

encre de Chine sur papier de riz-

une cabane apparaît

derrière des roseaux coupés

anna

Roissy terminal 2 F

ressortir ses manteaux

michel

un lac tranquille

entouré de sables blonds

sous les balançoires

Monika

entre lampe et métronome

un bouquet de campanules

Phil

sur chaque corolle

une pointe de bleu

crépuscule

Danièle

redoux

un cormoran surgit des fonds

Paul

[Renku d'hiver composé entre début décembre 2010 et mi-février 2011]

Nouvelle année

2011-01-04T00:18:00.000-08:00

A vous tous,

à nous tous,

ce qu'il nous faut pour grandir

en 2011 !

[Et un petit recueil en ligne, sur le site de la RAL'M : le vent de la nuit. ]

So what ?

2010-12-25T10:59:00.000-08:00

Chaque fois qu'il me prend l'envie d'arrêter d'écrire des haïkus, quelque-chose ou quelqu'un m'en retient - comme si ce choix ne m'appartenait pas. J'ai imaginé vous dire bye bye avec ces deux textes :

collines d'automne -

la lumière rase

sur l'herbe rase

retirant

mes boules Quiès -

la mer

... Mais je peux juste vous dire "à bientôt" ! Au plus tard l'année prochaine.

Paul

Joyeux Noël !

2010-12-24T02:51:00.000-08:00

neige en diagonale -

le souffle

du saxophone

Barbarie, sur un de mes textes...

2010-12-19T11:52:00.000-08:00

L'album de Barbarie est sorti !

2010-12-19T11:47:00.000-08:00

Anthologie 2010

2010-12-14T00:13:00.000-08:00

Bientôt disponible sur Fnac, Amazon, ou dans les "bonnes librairies". En attendant, vous pouvez

le commander à l'éditeur.

Plongeon

2010-12-01T00:28:00.000-08:00

grotte préhistorique -
l'appel d'une chauve-souris
au fond du boyau

une chauve-souris

à la pointe

du stalactite

sur ma main

le choc d'une goutte d'eau -

grotte préhistorique

11. Les cahin-cahots du métro

2010-11-30T07:23:00.000-08:00

métro bondé -
les soupirs
de la porte automatique

Sur le canal

2010-11-24T07:17:00.000-08:00

collée au cou du cygne
une feuille morte

trois cygnes glissant

vers le centre-ville

VII. Fleur jaune - Marion de Champ

2010-11-19T00:09:00.001-08:00

Un petit dernier, pour clôturer la série !

Retrouvez ensuite Marion de Champ sur son site web...

Dans la gueule du chat

bât une queue -

Le lézard court

VI. Fleur jaune - Marion de Champ

2010-11-17T04:44:00.000-08:00

verte au coeur blanc -

une figue

dans ma paume

V. Fleur jaune - Marion de Champ

2010-11-16T04:28:00.002-08:00

blottis côte à côte

les six canetons - non sept !

le dernier s'attarde

IV. Fleur jaune - Marion de Champ

2010-11-15T01:45:00.000-08:00

Lampées brûlantes -

Le silence de la soupe

aux pois cassés

III. Fleur jaune - Marion de Champ

2010-11-14T09:22:00.001-08:00

Pommier croulant -

Le petit voisin cueille

Un ballon

II. Fleur jaune - Marion de Champ

2010-11-12T03:25:00.001-08:00

Regarde la feuille qui tombe

Qui monte

Qui tombe

Fleur jaune - Marion de Champ

2010-11-11T02:22:00.000-08:00

Une nouvelle série ! Avec Chaque jour, un haïku illustré par Marion de Champ...

Fleur jaune

Regards sur l'enfance

XVI. Calibres 17

2010-11-04T03:03:00.000-07:00

Transparences

dans la transparence
du sac de poubelle vert
la traine de mariée

Vitre poussiéreuse

Je t'aime tracé à l'envers

Le chef de gare siffle

Deux yeux sur deux yeux

Me suivent dans la vitrine -

Les roquets copulent

[ C'est fini !

Paul ]

XV. Calibres 17

2010-11-03T04:28:00.001-07:00

Evanescence

Vite évanouies
Elles ne seront pas nuages
Les fumées d’usines

Sillon des roulettes
Sur le paillasson moussu -
Mamie va aux courses

Minuit, nouvel an
Quelques bises à la volée
La course aux textos

XIV. Calibres 17

2010-10-29T00:42:00.001-07:00

Bien dans ses baskets

Samedi de mai -

Un peu d'ocre sur le blanc

de ses tennis neuves

Lançant sa converse

dans le marronnier en fleurs -

Pluie de pétales roses

Convoi de joggers -

L'enfant marche à contre sens

une gaufre à la main

XIII. Calibres 17

2010-10-28T01:52:00.000-07:00

A boire et à manger

Thé Lapsan Souchong -
La buée évaporée
Tes yeux m’apparaissent

Convive aux toilettes -
les miettes de roquefort
Je les chipe en douce

Saké du Chinois -
Au fond la fille s’exhibe
Dessus flotte un poil

XII. Calibres 17

2010-10-27T03:46:00.001-07:00

Fleurs

Grignotent du jaune
Grignotent du bleu les chèvres -
matin de printemps

Presque ultraviolettes
les roses trémières sauvages
au soleil rasant

Flâneries du soir -
Si longtemps sans les cueillir
les roses trémières

XI. Calibres 17

2010-10-26T00:50:00.000-07:00

Chiens

La pluie sans relâche -

un petit chien dans les bras

nus de la passante

Sève printanière -

Sur la truffe du bouledogue

Les narcisses gouttent

Jappements joyeux -

La petite et sa chouquette

Léchés tour à tour

X. Calibres 17

2010-10-25T01:31:00.001-07:00

Marches

Ballade en forêt -
Entre sable et résineux
La bruyère bourdonne

Cirque de montagne
illuminé par la lune -
Nos pas sur la neige

Frottement du jeans -
Plus cuisante à chaque pas
ma piqure d'insecte

IX. Calibres 17

2010-10-24T07:50:00.000-07:00

Oiseaux

Les mariés s'éloignent -
Sur le parvis s'étourdissent
des pigeons en rut

Criant côte à côte
Sur deux notes éraillées
Corbeaux et mouettes

Sous le réverbère
Du cellophane dans le bec
Un corbeau boitille

VIII. Calibres 17

2010-10-23T07:30:00.000-07:00

Rouilles

Chantant sous la pluie,
chantant sous le vent, le coq
Aux plumes rouillées

Campagne déserte -
Sur la tôle d'un entrepôt
des coulées de rouille

Bourbes de l'automne
Une feuille maronnasse
Colle à ma semelle

VII. Calibres 17

2010-10-22T01:48:00.001-07:00

Jardin public

Au jardin public
Ma tasse de chocolat chaud
Et le balafon

C'est ça la vraie vie !
Crie l'enfant dans l'aire de jeux -
Odeur de fritures

Gendarme et Guignol
la joyeuse bastonnade -
Dehors un pimpon

VI. Calibres 17

2010-10-21T00:02:00.000-07:00

Plaisirs estivaux

Premier jour d'été -

Mes chaussettes roulées en boule

au fond d'une poche

Tondeuse vrombissant -

Une pièce de scrabble

au fond de la poche

du bar aux terrasses

le va et vient des plateaux

Dernier dimanche d'aout -

V. Calibres 17

2010-10-20T01:49:00.000-07:00

Canicule

Chaleur écrasante
Wouh ! Le souffle du frisbee
Rafraichit ma nuque

Quelle canicule !
Sur la rive un moineau s’offre
Son bain de poussière

Lendemain de pluie -
Craquant sous le pas des ânes
Des copeaux d’argile

IV. Calibres 17

2010-10-19T01:56:00.000-07:00

Sieste estivale

Caressant sa femme
regardant les autres femmes -
Sieste sur la plage

Au bord du canal
un cycliste et son vélo
ensemble allongés

Trois ou quatre étoiles
Juste assez pour s'allonger
Sur le gazon frais

III. Calibres 17

2010-10-18T07:29:00.000-07:00

Clochards

Matin de juillet -
Le clochard et son vin rouge
se chauffent l'un à l'autre

Pigeon déplumé
Clopin-clopant sur l’asphalte
Un brin dans le bec

Soleil de septembre -
Le clochard étend ses frusques
sur les pavés chauds

II. Calibres 17

2010-10-17T03:03:00.000-07:00

Douches

Douches collectives -
au dessus de ma cabine
le vol d'un shampoing

Epaisse buée

Les empreintes de nos pieds

sur le plancher blanc

Bulle de shampoing
J’étrangle le flacon vide
Un dernier soupir

Calibres 17

2010-10-16T00:45:00.000-07:00

J'attaque une nouvelle série. De bons vieux 5-7-5 bien calibrés à l'ancienne, coulés dans un moule à haïkus et mesurables au double décimètre. Chaque jour, un thème différent. Bonne lecture !

Paul

Trains dans la campagne

Après 2 dos d'âne
Le camion nous double enfin -
train dans la campagne

Train dans la campagne -
L'accordéon du rideau
joue de mes cheveux

Un duvet de rouille
Sur les wagons désossés
Couleur du passé